|
Rikkoutunut maljakko
Maljakko, jossa tämä verbena kuolee
Puhaltimen puhallus oli murtunut;
Isku oli tuskin koskettanut häntä,
Mikään melu ei paljastanut sitä.
Mutta vähäiset mustelmat,
Kristuksen pureminen joka päivä,
Näkymätön ja turvallinen marssi,
On mennyt hitaasti ympäri.
Sen makean veden vuoto tippui,
Kukkien mehu on loppunut;
Kukaan ei vielä tiedä
Älä kosketa sitä, se on rikki.
Usein käsi, jota rakastamme,
Sydämen koskettaminen, mustelmia;
Sitten sydän jakautuu,
Hänen rakkautensa kukka hukkuu.
Maailman silmissä on aina ehjä,
Hän tuntee kasvunsa ja itkeensä kaikkialla
Hänen haavansa hieno ja syvä;
Se on rikki, älä kosketa sitä.
Sully Prudhomme
|